У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой, и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А на утро - комочек из пуха...
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.

Амадо Нерво

Это что за сирена, чей голос так странен,
чьё так матово тело, а косы - темны?
Это - отблеск луны в тихоструйном фонтане,
это - отблеск луны...

Это чей по ночам так надсаден и страшен
в моём доме повсюду звучащий призыв?
Это - ветра порыв, что свистит среди башен,
это - ветра порыв...

То не ангел ли огненный машет крылами
в предзакатной дали, что кровава-ярка?
То плывут облака чередою над нами,
то плывут облака...

Чьи алмазные льются дождём украшенья
в воду с бархатно-синих воздушных завес?
Это - образ небес, их в реке отраженье,
это - образ небес...

Все усилья постичь красоту - бесполезны...
Но в каком из зеркал, о Творец, - в высях звездных,
на земле иль в душе моей, - властвуешь ты?
В каждой капле мечты, что сверкает из бездны,
в каждой капле мечты.

Неутешительные выводы.

Неутешительные выводы 
Приходят в голову по осени,
Неутешительные выводы
Приходят в голову к зиме.
И лес прозрачен, словно вымытый,
И в стылом поле дремлют озими,
И огоньки по краю вышиты,
И ночь приходит в тишине.

Не мучительная, не запойная,
А спокойная, зимняя ночь.
Бьется птица в груди беспокойная
И ничем мне не может помочь.
И долгожданная бессонница
Для размышлений и признания
К столу над лампочкою склонится
И будет мне шептать слова.
И, может, что-нибудь исполнится,
И для меня откроет знания,
Наутро выбелив все здания,
В права вступившая зима.

Неутешительные выводы
Приходят в голову по осени,
Неутешительные выводы 
Приходят в голову к зиме.
Как будто падаешь с обрыва ты
На первый лед на нашем озере,
И черный след, тобою выбитый,
Пугает птицу в вышине.

Не мучительная, не запойная,
А спокойная. зимняя ночь.
Бьется птица в груди беспокойная
И ничем мне не может помочь. 

А казалось бы...

А казалось бы, проще простого
Перестать, ожидая, листать
Подвернувшийся томик Толстого
И залечь отсыпаться и спать.
И не видеть во сне никакого
И намека на чай по утрам..
А казалось бы, проще простого 
Никогда и не встретиться нам.

А казалось бы, проще простого
Все три слога сложить в "никогда"
И увидеть обычное слово,
И промолвить его без труда,
И держаться при встречах лишь строго
Или холодно и высоко...
А казалось бы, проще простого,
Повстречавшись, расстаться легко.

А казалось бы, проще простого
Остудиться за год или два,
И уже принимать как чужого,
И не помнить из песен слова,
И не плакать, беря до Ростова
На ближайшие сутки билет...
А казалось бы, проще простого
Позабыть все с течением лет.

                                         1998

С Клочков " Лунь "

_Эй, Лунь... - за рукав слегка потеребили. - Ты что затих? Случилось чего?
- Да нет... философствую на предмет человеческой натуры.
- А-а. Ясно.
- И что именно ясно?
- Да так... дерьма в человеке много, Лунь. Хорошие люди мне редко встречались.
- И какое самое хреновое дерьмо в хомо сапиенсах?

- Равнодушие...

Взгляд с другой стороны...

Я очень люблю творчество Олега Митяева. Это необыкновенно проникновенные песни, очень тонко и глубоко подмечающие все нюансы наших человеческих чувств...Нашего человеческого сердца... Гитара, голос...Но, недавно, я листала книгу с его интервью и стихами, и поняла, что читать их так же здорово! Даже  что - то новое для себя открываешь. Взгляд с другой стороны...
А вот и песня про мой любимый город ...

          Травник

Ни в одном старом травнике
Никакого издательства
Не найдете рецепта вы 
От простого предательства.

Заскользит в рапиде снег
Вдоль ссутуленных берез,
И не каждый человек
Сразу скажет, что стряслось.
Просто в свой трамвай не сел,
Просто некуда спешить,
Просто ты промок совсем,
Просто надо как-то жить.

Крепко взять за пиджак себя,
Прогулять по окрестностям,
И на поезд купить билет
До заброшенной местности.

И проплыть в прострации
Дня четыре или пять,
И на тихой станции
Выйти и пойти гулять.
Пить таблетки тишины
В залежах безмолвия,
И ни друга, ни жены,
И скромные условия.

Или выйти пораньше здесь,
Взять в ларьке в Переделкино
Литр водки и выпить весь
И народное дать кино.

Влезть по лестнице на дом,
Песни петь в истерике,
И кричать, что мы живем
Лучше, чем в Америке.
Встретить местных пацанов
И Бродского читать для них,
И проснуться без часов,
В заморозках утренних.

Ни в одном старом травнике
Никакого издательства
Не найдете рецепта вы
От простого предательства...

                           1998