Мы все уходим парусами
в одну далёкую страну.
Ветра враждуют с облаками,
волна клевещет на волну.

Где наша пристань? Где-то...Где-то!
Нам рано говорить о ней.
Мы знаем лишь её приметы,
но с каждым днём они бледней.

И лишь когда мы всё осилим
и всякий одолеем срок -
освобождающе под килем
прибрежный зашуршит песок.

И берег назовётся ясным
и чистым именем своим.
Сейчас гадать о нём напрасно
и сердца не утешить им.

Сейчас кругом чужие земли,
буруны, вихри, облака,
да на руле, когда мы дремлем,
немого ангела рука.